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BlackSting

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mais une chose est sûre...

j’m’en cogne !!

Intro "le mirroir"

Je m’appelle Michel, 47 ans, écrivain. Ecrivain, c’est pour ne pas dire chômeur. Oui je passe mes journées à écrire. L’inspiration est souvent là, dans ma tête et au gré de ce que j’entends, les idées fusent. Mais sur le papier, c’est une autre histoire, impossible de mettre par écrit tous ces bouillonnements passagers.

Je ne me souviens plus très bien les raisons qui m’ont fait entrer dans ce bistrot. D’autant plus qu’il n’est même pas situé dans mon quartier. J’étais un des premiers et peut-être le premier client à m’installer sur la banquette. LA banquette, oui, il n’y en a qu’une et pas très grande avec ça, à droite de ce zinc qui n’en finit pas. Quand on y pense, ce troquet, ce n’est qu’un zinc et son patron derrière. Tout en largeur, rien en profondeur, on pourrait penser à une devanture. Le patron, son zinc, il le brique toute la journée, sans presque jamais lever les yeux, pouvant passer plusieurs minutes sur cinq centimètres carré d’inox. C’est en regardant le comptoir qu’on comprend le nom « Le Mirroir »... enfin je crois.

Le patron, Luc c’est son nom je crois, c’est un colosse, toujours dans une chemise noire impeccable, trop remplie pour faire des plis. Des bras comme mes jambes, un cou qui commence à la hauteur des oreilles et pour relier tout ça, un torse qui doit contenir un vaisselier... On voit peu ses yeux, noirs je crois bien, ou très rapidement quand on lui commande une boisson. Il marmonne alors, pose son chiffon, se retourne quelques secondes puis revient avec la boisson et le ticket pour reprendre enfin son chiffon et recommencer.

Bref, coté ambiance, on pourrait croire à une salle d’autopsie mais pourtant il y a un élément indéfinissable qui vous saisit et transforme ce glauque en un sentiment plus complexe, entre la quiétude et le bouillonnement des jours d’affluence.

Je ne dois pas être le seul à le ressentir, vu tous les clients qui s’enchainent dans ce lieu. De toutes les origines sociales, de toutes les races, de tous les genres, tous ces gens vont et viennent, pour se retrouver ou se croiser dans ce lieu improbable. Stupéfiant... je ne comprendrais jamais. Dans cette cour des miracles, malgré tout, ma main n’est guère plus encline à noircir du papier. Alors mon regard se déplace lentement dans ce bar, à la hauteur des visages et mes oreilles viennent trainer de conversation en conversation...

Découvrir la suite : BLACKSTING



Publié le 3 janvier 2007  par torpedo


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